O dia do ócio

   Ele organizou tudo à sua frente, faltava-lhe um apoio à sua prancheta, a fim de lhe parecer um cavalete. E começou molhando as áreas já coloridas e úmidas do papel. Pensou, pensou, não encontrou nada nas gavetas da sua cabeça que lhe servisse de adorno à sua obra inacabada.
   Remoeu a ideia de ter perdido aquilo que lhe era essencial.
   Ohou para o tempo, chuvoso, mas este só lhe trazia àgua mesmo, diferente daquela que havia no parco frasco, no qual lambuzava-se-lhe de tintas.
   Era uma água sem pressa e sem cobrança, caia sem medo de se machucar, mas seu receio era de extraviar as gavetas daquele lugar e não encontrar o que desejava.
   Tentou, mais uma vez, pôr um rabisco e outro ali, mas a mão não lhe obedecia da mesma forma que outrora, assim como dantes, mesmo que custasse a aceitar suas ideias.
   Ficou diante da folha machucada pelos traços sem destino. Observava-a de forma impaciante cobrando de si o que estava acontecendo.
   A saudade, só poderia ter sido essa a causa que o fez perder aquilo, mas saudade de quê? Talvez fora daquela barca em que se permitia bagunçar, empilhar colorantes, suas espadas de cera e tudo o mais do gênero, porém, aquela barca não lhe era em definitivo, era a barca do café, almoço e janta, logo, estivera restrito o seu labor.
   Mas de qualquer forma, o fato é intrigante, não sei o que se passou naquele lugar em que só ele se encontrava, já que as gavetas estavam no chão e não se podia caminhar. Não entrei, deixei-o só, com seus lamentos, quieto. Reflexivo, arrumou seus objetos e os tirou dali. Estava na hora do café, a barca não lhe pertencia mais.