ANovono

Passei de vermelho
Fiz timtim
não fiz planos nem os desejei
não fui ao passado
nem voltei ao futuro
esquizofrenias modernas aos olhos marejados com moura brasil
superstição deixo para os dias de culto
pulei da cadeira com pé direito
mão esquerda para traz
olho esquerdo fechado
no ar
uma colherada de lentilha
no chão
uma risada
Era a mesma noite para madrugada.

13 de outubro

Bueno, já passa da meia noite

Não estamos no dia das crianças
Bora virar adulto
ler jornais
comprar coisas que combinem
discutir o indiscutível
sexo dos anjos
anjos do sexo
anjos
sexo
Bora acordar com a cabeça no dinheiro
com as horas martelando
a marcha dos soldados negros
Bora...
Com a pressa de nunca chegar...

Banco Social

É mais ou menos assim
Pode deixar que guardo teu suor e te ponho um véu para que cases comigo
Pouco importa se tu não me conhece, vocês são todos iguais quando nascem,
Ações pseudo-libertárias
Regurgitofagiarei
todas manhãs
e direi que te amo, minha terra!
Antes, pega meus sapatos,
sem eles não consigo caminhar...

Receita 1

A receita é simples:

Só cozinhar umas poucas pernas
alguns pelos pubianos para pra dar um tcham
uma lambida nos mamilos
um beijinho mordido
outras pitadas de beliscos
e o jantar está na cama

Talvez...

Talvez a vida seja mais um clichê...

Homo no sapiens

São obsoletas a qualquer homem, ele sustenta-se, ao passo que torna-se também obsoleto ao mundo da máquina.

De D'Arte

Corrijam-me se eu estiver errado

Nem sempre

"The word does not always draw what I want" by Rafael Muniz Espíndola

Não questionar é um eufemismo pseudo-prosaico-puritano

Sentidos

No cachorro,
Na criança que mia,
No ranger de dentes,
No cafungar esquecido,
No paladar inaudível,
Na saliva seca socando a carne atravessada,
Nos olhos cegos que se cruzam e não dizem nada,
No breu do dia que a luz não chega,
Escuto o mundo,
Na falta luz .

Casa na árvore

Tu, velho anduco, de cabelo ralo, esbelta postura franzina, braços cruzados, de costume cansado e nostálgico balbuciador de  lamúrias incompreensíveis, como um cão que rosna para o próprio rabo, decidiste, sabe-se lá o porquê, construir na árvore, uma morada, decidiste, assim, como te decides trocar de gravata naquelas ocasiões em que o conviva já não respira mais.

Em uma pequenina árvore, aquela sequóia, não, não esta, aquela, esta, esta, isso, nessa mesma, a menorzinha, escolheste teu alicerce para edificar tuas incompreensões e  poupar-te o trabalho da escada, cansar-te-ia demais essa escada (tu, velho, gostas de resultados rápidos).

Como todos os outros, aqueles proletários que constroem para poder gozar melhor da vida e deitar as preocupações no consolador da noite (o travesseiro), este velho não o era.

E ao passo da tua escolha começaste a construção, uma betoneira orgânica era a tua cabeça, lembrava-te do presente, passado e futuro ou era o presente do passado futuro que te fazia abrir a boca sem querer e perguntar sem responder?

Perguntas ou respostas sem respostas ou perguntas, findou a morada sobre a pequenina sequóia.

Não precisaste muito esforço para entrar na tua morada, apenas um leve alçar de joelho.

Adormeceste no chão mesmo sem te dar conta das horas a fio em que trabalhaste. Acordaste, ora, ora, sem nenhuma dorzinha. Poste a fuça pra fora da porta, ainda bastava um baixar de joelho para saíres da morada. Não aguentas esperar tanto?

Não. Não aguentou esperar tanto.

Te trancaste na morada até que a pequenina sequóia estivesse em condições de te fazer dar mais que um salto para sair-te daí e contar a todos tua façanha, pequena façanha essa, grande arrogância tua. 

Adormeceste um ano ou dois? Eram mais, velho.

Poste a cabeça para fora depois de tantos anos e tua barba grisalha arrastada no teu assoalho e tuas costas curvas atrapalham-te a caminhada, a barba, parava em cada farpa as costas doíam a cada passo. Poste a cabeça pra fora.

Não vias o chão em que pisaste a última vez, só enxergavas neblina e uns poucos galhos da tua sequóia. Não percebeste, mas dormistes muito tempo. Percebe, meu velho, tu estás mais próximo do céu.

À benção

Queres saber, filho, o que são as estrelas?
Estrelas são pequenos leds cravados nesta grande placa que alguns chamam de céu.
E o sol?
Bueno, o sol é uma grande lâmpada incandescente cujo tungstênio nunca morre.
Aliás, filho, parabéns pelo teu 30º aniversário.

ÀS MANIAS - do pobre vulcão

Sim, caiu de uma pequena árvore, aquele pobre vulcão.

Vulcão sulcado...

Veias já lhe aparecem...

Perdeu o verde viçoso que lhe era natural...

Pobre vulcão, cai, e ainda pisoteado, insiste em fazer parte D'aquilo...

Já não nos ajuda mais, ajuda a ficar no chão, aquele pobre vulcão...

ajuda a forrar uma mansão de um sabiá, a ficar ao pé de um jacarandá...

não ajuda em muita coisa o pobre vulcão...

Enquanto cai o pobre vulcão, perde a seiva alaranjada...

e seca antes de encostar o chão

pobre vulcão...

Do embaraço do traço

A mão treme o traço o traço treme a linha a linha rasga papel papel conta história traçada pela linha que treme a mão acariciando a mania de por o pé no chão embaraçando o traço volto aos pés descalços sob o motivo da linha do embaraço do traço__________________

Vermelho-ei

Quando o soneto vermelho dos meus olhos
                                                                   Não puder exalar o perfume das serpentes,
vou condiderar-me inapto às atividades pré-destinadas
                                                                       Assim como o ferreiro que não tem fogo para fundir o ferro
e o seu próprio calor não o faz possível.
                                                               Virei EU com o fogo e com o vidro cheio.
vermelho-ei, no entanto, até a última martelada.

Trilhada

Docemente fui ao inferno,
Amargamente subi aos céus.
Do ato de inventar mentiras para se acreditar
fundi o aço...
E lá de cima vê-se,
não digo o quê para não perder a boa prosa,
mas a falta de que o rio passe pelo leito entreaberto
e que meus olhos fechem.
Na angústia de não poder mexer-me,
devencilho-me de todas as sensações mundanas...
E rio, como o rio que não perpassa, de todos.
Pontos postos ou mal postos
Desci novamente
Fiquei no limbo...
in loco daqueles de quem outrora eu ria, o veneno crônico.
Verborragicamente paro por aqui, esgoto-me, mas não ponho-me no lixo,
E rio, agora este que me transpassa sem notas nem acordes,
de mim mesmo...

CRIARTE

No lugar certo, na hora certa
a cor certa no traço certo
do limiar tecido traçado pelo pensamento
inconvencionalmente convencional
acomodando-se na poeira do olho
passado, rastreado, arrastado
sobre coisa alguma,
!CRI-AR-TE!

Da borda pro centro

A vida começa no sopro
no sopro do vento
no rabo do olho
da saia
da borda do dedo
do dedo
na boca
na boca do seio
no seio do ventre
do ventre
bebê

Diálogo com o esboço

O traço

O incerto

O certo

Acerto

O preto

No branco

O forte

No fraco

O tremer

O ferver,

Da idéia.

Amor nerd

Quero um amor que escuta meu peito

Não olhe pro chão

Aquele amor que me faça sentar de pernas abertas,

Faça fuzil rir.

Que mexa no cabelo,

Com segurança

Use colírio

Para ver os meus verbos

Que acaricie meu queixo.

Quero um amor nerd

Mas que joguemos um jogo só...